O limite do amarrotado

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Sou da turma que se nega a perder tempo passando roupa. Acho que roupa desamassa no corpo. Se amarrota muito eu nem compro. Mesmo assim, às vezes, um amarrotadinho ou outro insiste em aparecer, mas nada que a desculpa do ônibus lotado não resolva. Mas tudo tem limite, né? Esse amarrotado aí tá puxado até pra mim, meu senhor! 

Tadinho... Vai ver ele nem tem como passar as calças e eu tô aqui sendo escrota julgando, mas, gente... Como não reparar? Juro que se eu tivesse um Black & Decker na bolsa, eu daria pra ele.

Não sei contar sonhos

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Quem me conhece, sabe que eu sou péssima pra contar sonhos por que os meus nunca fazem sentido. Morro de inveja de quem consegue contar os seus de cabo a rabo. Os meus são tão doidos, que num segundo eu posso estar fugindo de guerrilheiros agarrada ao pescoço de um tiranossauro rex e no seguinte posso estar no programa do David Letterman falando sobre as lendas da Amazônia enquanto o Wolverine faz minhas unhas do pé e o Bob Esponja gargalha na plateia de mãos dadas com, sei lá, a Susan Sarandon. É nesse nível. 

A noite passada eu tive um sonho sem sentido também, mas de uma coisa eu lembro bem. Nele, eu e a Angélica (a da pinta, a do Huck) éramos amicíssimas. Unha e carne mesmo. Acordei com vontade de ligar pra ela pra saber como vão as crianças e se está tudo bem por lá. Agora há pouco passou uma chamada do "Estrelas" no Viva e eu até sorri. Minha amiga. Chega deu orgulho.

De volta pra casa

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New Jersey, você é uma locação de filme da Sessão da Tarde. Vivi "altas confusões com uma turma da pesada" aí. NY, amada, você é um sonho realizado e estará pra sempre aqui, ó, no coração. Orlando, voltarei para visitá-la com as crianças. Você é encantadora. Miami... Ah, Miami... Não vou mentir. Durante muito tempo eu a julguei mal e a chamei de cafona. Tapa na cara. Te amo hoje como nunca amei ninguém. Agora é com você, Rio de Janeiro. Não me maltrate tanto com esse frio e se vire pra me fazer feliz. 1, 2, 3, VALENDO!

Push = puxe?

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Posso ficar anos vagando pela Times Square, posso obter o certificado TOEFL, posso virar BFF da Beyoncé, posso ganhar o green card, mas eternamente confundirei "push" com "puxe".

Profissão: passista

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Você é mulata e está em outro país. Aí descobrem que você é brasileira. Qual é a conclusão que parece mais óbvia pras pessoas? De que você é "profissional de samba", claro! Como não? É isso, gente. Virei passista na minha última noite em NY.

Altas confusões em férias muito loucas

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Domingo pegamos um trem de NY para New Jersey. Entramos e sentamos num vagão com uma véia simpática, sorridente, mas que não entendia nada do que a gente falava. Estávamos lá às gargalhadas quando uma segurança entrou e com voz de comando nos expulsou de lá. Eu, Thaisinha, Rodrigo e a véia sorridente, coitada, tivemos que descer. Levamos uma vida pra entender o que ela (a segurança) queria dizer. Sei nem como ela não virou a mão na nossa cara. Rodrigo mandou, quase sussurrando, e com o rabo entre as pernas um "I don't speak English...", Thaisinha disse "tô entendendo nada do que essa mulher tá dizendo". Eu não questionei nem bati o pé. Apenas obedeci. 

Não lembro mais por que razão, mas tínhamos só que mudar de vagão. Descemos destruídos, rechaçados, desorientados, mas como estamos acostumados a tanta humilhação nessa vida, descemos às gargalhadas também. Aí quando pisamos na plataforma, demos de cara com essa véia da foto. Achei adequado, achei SuperVia, achei Velha Guarda da Mangueira.